Happiness.

Hoy, me encontré en la mañana con una calle llena de voces tediosas, roncas, con sus gargantas llenas de flema. Y me puse a cavilar frente a la felicidad. ¿Qué es la felicidad?
Mi felicidad está en una tasa de café, feliz con mis pocos amigos, compartiendo sin compartir demasiado. Soy feliz en la infelicidad que produce la sed de conocerlo todo.

Para muchos, la felicidad es el dinero, un papel plasmado con más sangre que tinta, con más dolor que cualquier otra cosa. Para mí, la primera forma de felicidad está en los libros. Quizás, la felicidad se encuentra en la neblina de esta fría y agrietada ciudad, de esta ciudad suicida, sin oportunidades, pero cercada de naturaleza  hasta en los confines más remotos.

La felicidad la encuentro en aquel señor, que sentado en una silla en la vía principal, -camino obligatorio a mi destino rutinario-, me saluda y me desea un buen día, mientras las ruedas de su silla rechinan contra el asfalto. Me siento feliz perdido en la bruma, respirando el nevado en la ciudad, perdido entre las cosas, con la mirada limitada y la realidad distorsionada.

Soy feliz criticando ese dios donde no existe todo lo dulce del sexo, a ese ser de luz en el que todos creen y del que mi alma triste (¿o feliz?) se alejó hace tanto tiempo. Soy feliz creando y escuchando música. Soy feliz siendo lo que no soy, dándome a conocer con múltiples personalidades, mintiendo quizás… la mentira es felicidad siempre y cuando no deje de ser mentira.

Soy feliz en los coches amarillos, en el transporte público; cuando leo poesía; cuando me siento vivo aunque sé que no lo estoy; cuando estoy mirando las estrellas, imaginando mundos posibles, habitando parques imaginarios dentro de la ciudad; cuando nos escapamos de la realidad y no volvemos. Soy un fenómeno feliz que habita la ciudad, que elogia lo banal, lo trivial, lo aburrido y trata de disfrutar la mayoría de las cosas, porque entiendo perfectamente que la escalera al cielo no existe, o no la he encontrado.