de la vestidura,
que se pone a diario
el intrínseco destino,
surge un ser extraño
que observa en la luna,
entre fase y fase
un nuevo desatino.
Que ve filamentos entre el pasto seco
y calcinado...
Que huele el rocío de una bella dama
mientras besa su espalda...
Que encuentra belleza donde el progresismo
dijo que no hay nada...
¿Nada?
¿Y qué es la nada para un poeta?
Nada.
Pues es entre gota y gota
y entre palabra y palabra
que el poeta ve en la vida
en el amor, en el odio
en el desazón y el desasosiego
una mota de grandeza
una mota de esperanza
una mota de locura,
de esa misma locura
que ya nadie entiende
O acaso, ¿quién de ustedes,
cuerdos mortales,
normales,
pasará a la historia?
Poesía para el alma enferma
y para el alma enamorada.
Poesía para el hombre que todo lo tiene,
y para el que aunque poco,
nunca tiene nada
porque tienes versos,
que describen la sangre del cesar
o la grandeza del cielo.
¡Feliz día, compañeros poetas!
Fotografía: Natalia Gómez, Intimidad.
